▎作者献词
（实际上是克拉丽丝·李斯佩克朵的话）
好吧，我把这个东西献给古老的舒曼和美好的克拉拉，啊！他们今天已化身为骨。我把它献给红色，这红色如此之红，就像我的血，盛年的人类之血，因此，我把它献给我的血。我尤其要把它献给充盈于我生命里的地神、矮人、风神与宁芙。我把它献给我对贫穷过往的思念，那时，一切都更朴素更庄重，那时，我还不曾吃过龙虾。我把它献给贝多芬的风暴。献给巴赫中性色彩的律动。献给肖邦，他酥软了我的骨。献给斯特拉文斯基，他让我惊惧，我与他一起在火中飞舞。献给《死与净化》，理查·施特劳斯是想以此为我显现一条命途？我特别把它献给今天的前夕与今天，献给德彪西透明的面纱，献给马尔罗·诺伯勒，普罗科菲耶夫，卡尔·奥尔夫，勋伯格，献给十二音律，献给电子刺耳的呐喊，献给所有通抵我内心的一切，那是我不敢企盼的地方，献给所有预言现时的先知，他们也为我做出了预言，就在这一瞬间，我准备爆炸成：我。这个我是你们，因为我不能忍受只成为自己，我需要其他人才支撑得下去，我多么愚蠢，我走向歧途，总之，人只能冥思，来坠入这完满的空，唯有冥思才能抵达。冥思不需要结果：冥思可只以自身为目的。我无言地冥思，我什么都不思。写作搅乱了我的生活。还有——不要忘记，原子的结构人们看不到，但却知道。很多事情我看不到，但我知道。你们也是如此。不要去证明至为真实之事的存在，要去相信。哭泣着相信。这是一个在公共灾难与危机状态中发生的故事。这是一本没有完成的书，因为它尚缺一个回答。我希望世界上能有一个人为我做出回答。是你们吗？这是个彩色故事，这样更奢侈一些，感谢上帝，我也同样需要。阿门，为我们所有的人。
...
▎2
希望大家不要误会，借由很多努力，我才拥有了简单。只要我有疑问而又没有答案，我会继续写作。如果一切在发生前发生，那又如何在开始时开始？如果前前史之前已有启示录怪兽的存在？如果这段历史不存在，以后会存在。思考是一种行动，感觉是一个事实。两者的结合——就是我写下正在写的东西。上帝是世界。真实永远是一种无法解释的内心接触。我最真实的生命不可辨认，它是极端的内在，没有任何一个词语能够指称。我的心清空了所有的欲望，缩紧为最后或最初的跳动。横亘于这段历史的牙痛在我们的口腔里引发深沉的痛楚。因此我厉声高唱一曲充满切分的刺耳旋律——那是我自己的痛苦，我承载着世界，而幸福阙如。幸福？我从未见过比这更愚蠢的词汇，这不过是徒徙于山间的东北部女人的编造。
...
此时，我带着几分事前的羞耻写作，因为我用如此外在如此不言自明的叙述侵入了你们。然而，生命如此鲜活，鲜血气喘吁吁地从里面喷涌，稍后凝结成颤抖的啫喱。难道这个故事有一天也会成为我的凝结？我不知道。如果有真实蕴含其中——当然了，这故事尽管是杜撰的，但确实是真实的——但愿每一个人都能在自己体内认出那真实，因为我们所有人是一个人，金钱上不穷的人，精神与牵挂上会受穷，因为他没有比金子还宝贵的东西——有些人没有精微的本质。
...
活的人知道，尽管他可能不知道自己知道。这样，人们比他们想象中知道得多，他们装作口是心非。
...
因为人有权呐喊。因此我呐喊。这是纯粹的呐喊，不为获得施舍。
...
我想首先保证一件事，这姑娘不识自我，而是随波逐流地生活。如果她愚蠢地自问“我是谁？”，会被结结实实地掼在地上。因为这一声“我是谁”会造成需要。又该如何满足这重需要？自我追问的人是不完整的。
...
你们不要期待接下来会有星辰：没有任何闪烁的东西，那是混沌的物质，因为自身的性质，遭到所有人的鄙视。这个故事没有如歌的旋律。它的节奏有时会不协调。但它有事实。倏然间，我爱上了非文学的事实——事实是坚硬的石头，我对行动更有兴趣，而不是思考。人们不可能从事实中逃逸。
...
我不是知识分子，我用身体写作。我所写下的是潮湿的雾。词语是纵横交错的阴影流出的声响，是石钟乳，是花边，是管风琴里升华的音乐。我不敢向这张网呼唤词语，这网颤动而丰富，垂死而黯淡，它把痛苦那粗重的低音当作反调。活泼的快板。我想从煤中淘金。我知道我在提前揭示这个故事，没有球我却玩球。事实是行动吗？我发誓这本书不是用词语写下。这是一张无言的照片。这本书是一种寂静。这本书是一个提问。
...
▎3
是的，我的力量存在于孤独之中。我既不怕暴雨倾盆，也不怕狂风肆虐，因为我也是夜晚的黑。尽管我听不得黑暗中风声呼啸或是脚步拖迤。黑暗？我想起一位女友，她不再是处女，黑暗驻扎在她的身体里。我从来没有忘记她：人们不会忘记睡过的人。这事件以火的标记文刻在活生生的肉里，每一个察觉到瘢痕的人都会惊恐地逃跑。
...
这就是一切，是的，故事就是故事。但首先要知道这点，以后才不会忘记：词语是词语的果实。词语必须与词语相像。我的首要任务是接近它。词语不可修饰，也不能艺术性地空洞，词语只能是它自己。好的，其实我也希望获得一种细微的感受，这种细之又细不会在绵延无尽的线中折断。同时，我也希望接近最粗重最低沉，最庄重最泥土的长号。没有任何理由，只是因为写作时神经紧绷，我竟无法自控，从胸膛里发出大笑。我希望接受我的自由，不去考虑很多人会考虑的事：存在是蠢人的事，是疯狂的病例。因为看起来就是这样。存在没有逻辑。
...
▎4
我必须强调一件事，想要理解叙述，这一点至关重要：从开头到结尾，一种牙痛始终与叙述不离不弃，那是曝露在外的牙龈的痛楚，它轻之又轻，而又连绵不绝。我还要保证一件事：提琴奏出的悲伤之音将始终伴随着这个故事，街角那位瘦削的汉子正在拉琴。他的脸窄而黄，仿佛他已死去，也许他真的已经死去。
...
▎5
无论如何，未来仿佛会好上许多。未来至少有一个优势：它不是现时，对于极差而言，前面总有一个更好。但她身上没有人类的不幸。一种新鲜的花在她身上盛开。因为不论看上去有多奇怪，她始终相信。她不过是个脆弱的有机体。她存在。只是这样。而我呢？我，人们只知道我在喘气。
...
▎6
那座大钟在时间中走得极准，简直无药可救！是的，同一个时刻真让我绝望！好吧，所以？所以，没什么。至于我，一条生命的始作俑者，我无法与重复相容：一成不变让我距离可能的新奇越来越远。
...
▎8
Una Furtiva Lacrima是她生命里唯一的美好。她擦干眼泪，试着唱起这首听过的歌。然而她的声音太过生涩，而且跟她自己一样不着调。她听到这首歌，忍不住哭了。这是她第一次哭泣，她竟不知道眼睛中有那么多水。她哭着，她擤着鼻子，她不知道为什么而哭。她不是为她过的日子而哭，她并不知道其他的生活方式，因此接受了生活就是这个样子。但我相信，她哭是因为通过音乐猜到了可能还有其他的感受方式，还有更精致的存在，甚至心灵也可以得到几分奢侈。她知道有好些事她不知道。“高贵”意味着一种回馈的恩赐吗？可能是。如果是这样，那就该是这样。她沉浸于音乐的广袤，那里并不缺少相互理解。她的心失去了控制。
...
▎10
是的，我爱上了玛卡贝娅，我亲爱的玛卡，我爱她的丑陋，爱她的无名，因为她不属于任何人。我爱她脆弱的双肺，爱她的瘦弱。我多么希望她能开口说话：“我在这世间孤独一人，我不相信任何人，所有人都撒谎，甚至相爱的那一刻也不例外，我不认为人可以和另一个人交谈，只有在我孤独一人之时，真实才会来临。”然而，玛卡从来不会讲这些话，首先，她是个词汇贫乏的人。然后，她没有自我意识，什么都不抱怨，甚至觉得自己是幸福的。她并非白痴，却拥有白痴那种纯粹的幸福。她也不曾关注过自己：她不会。（我看出来了，我把自己的处境推向了玛卡：每天我需要若干小时的孤独，否则我会死。）
...
▎11
至于我，只有在我独处的时刻，我才是真实的。小时候我常常想我会突然跌出世界之外。既然一切都会掉落，那为何白云不落？是因为重力小于托浮白云的空气之力。我很聪明，不是吗？是的，但有一天云朵会随雨飘落。这是我的报复。
...
▎13
小时候她没有人可亲，因此总是亲吻墙壁。爱抚墙壁的同时，她爱抚了自己。
...
她踉踉跄跄地离开了占卜师的房子，在死巷前停下了脚步，黄昏里一片幽暗——黄昏是无人的时刻。然而她的双眼黯淡，仿佛下午的末尾是血渍或近黑的金子。极尽丰富的周遭迎接着她，夜做出了第一个鬼脸，是的，是的，深远而茂盛的夜。玛卡贝娅有些惶惑，不知该不该穿过马路，因为她的生命已经改变了。词语改变了她的生命——从摩西开始，人们便知道词语具有神性。即便只为穿过马路，她便已经是另外一个人。一个孕育着未来的人。她感到内心的希望，它如此激烈，一如她从未感到的绝望。如果她不再是她自己，这意味着一种失去，唯有获得，才会让这失去具有意义。正如死亡的判决一般，占卜师向她宣判了生命。这太突然，这一切太多，太多，太广阔，她简直想大哭一场。但她没有哭：她的眼睛闪着光，就像愈来愈弱的夕阳。这样，此刻，她迈步向下走，准备穿过马路，命运（爆炸）迅疾而焦急地低语：现在，此刻，总算轮到我出马了。黄色的奔驰如跨海轮渡般巨大，她被撞倒了——就在那一刻，世界的某一个地方，仿佛是一种回答，一匹马在大笑般的嘶鸣中站起。
#摘 #星辰时刻 #克拉丽丝·李斯佩克朵
（实际上是克拉丽丝·李斯佩克朵的话）
好吧，我把这个东西献给古老的舒曼和美好的克拉拉，啊！他们今天已化身为骨。我把它献给红色，这红色如此之红，就像我的血，盛年的人类之血，因此，我把它献给我的血。我尤其要把它献给充盈于我生命里的地神、矮人、风神与宁芙。我把它献给我对贫穷过往的思念，那时，一切都更朴素更庄重，那时，我还不曾吃过龙虾。我把它献给贝多芬的风暴。献给巴赫中性色彩的律动。献给肖邦，他酥软了我的骨。献给斯特拉文斯基，他让我惊惧，我与他一起在火中飞舞。献给《死与净化》，理查·施特劳斯是想以此为我显现一条命途？我特别把它献给今天的前夕与今天，献给德彪西透明的面纱，献给马尔罗·诺伯勒，普罗科菲耶夫，卡尔·奥尔夫，勋伯格，献给十二音律，献给电子刺耳的呐喊，献给所有通抵我内心的一切，那是我不敢企盼的地方，献给所有预言现时的先知，他们也为我做出了预言，就在这一瞬间，我准备爆炸成：我。这个我是你们，因为我不能忍受只成为自己，我需要其他人才支撑得下去，我多么愚蠢，我走向歧途，总之，人只能冥思，来坠入这完满的空，唯有冥思才能抵达。冥思不需要结果：冥思可只以自身为目的。我无言地冥思，我什么都不思。写作搅乱了我的生活。还有——不要忘记，原子的结构人们看不到，但却知道。很多事情我看不到，但我知道。你们也是如此。不要去证明至为真实之事的存在，要去相信。哭泣着相信。这是一个在公共灾难与危机状态中发生的故事。这是一本没有完成的书，因为它尚缺一个回答。我希望世界上能有一个人为我做出回答。是你们吗？这是个彩色故事，这样更奢侈一些，感谢上帝，我也同样需要。阿门，为我们所有的人。
...
▎2
希望大家不要误会，借由很多努力，我才拥有了简单。只要我有疑问而又没有答案，我会继续写作。如果一切在发生前发生，那又如何在开始时开始？如果前前史之前已有启示录怪兽的存在？如果这段历史不存在，以后会存在。思考是一种行动，感觉是一个事实。两者的结合——就是我写下正在写的东西。上帝是世界。真实永远是一种无法解释的内心接触。我最真实的生命不可辨认，它是极端的内在，没有任何一个词语能够指称。我的心清空了所有的欲望，缩紧为最后或最初的跳动。横亘于这段历史的牙痛在我们的口腔里引发深沉的痛楚。因此我厉声高唱一曲充满切分的刺耳旋律——那是我自己的痛苦，我承载着世界，而幸福阙如。幸福？我从未见过比这更愚蠢的词汇，这不过是徒徙于山间的东北部女人的编造。
...
此时，我带着几分事前的羞耻写作，因为我用如此外在如此不言自明的叙述侵入了你们。然而，生命如此鲜活，鲜血气喘吁吁地从里面喷涌，稍后凝结成颤抖的啫喱。难道这个故事有一天也会成为我的凝结？我不知道。如果有真实蕴含其中——当然了，这故事尽管是杜撰的，但确实是真实的——但愿每一个人都能在自己体内认出那真实，因为我们所有人是一个人，金钱上不穷的人，精神与牵挂上会受穷，因为他没有比金子还宝贵的东西——有些人没有精微的本质。
...
活的人知道，尽管他可能不知道自己知道。这样，人们比他们想象中知道得多，他们装作口是心非。
...
因为人有权呐喊。因此我呐喊。这是纯粹的呐喊，不为获得施舍。
...
我想首先保证一件事，这姑娘不识自我，而是随波逐流地生活。如果她愚蠢地自问“我是谁？”，会被结结实实地掼在地上。因为这一声“我是谁”会造成需要。又该如何满足这重需要？自我追问的人是不完整的。
...
你们不要期待接下来会有星辰：没有任何闪烁的东西，那是混沌的物质，因为自身的性质，遭到所有人的鄙视。这个故事没有如歌的旋律。它的节奏有时会不协调。但它有事实。倏然间，我爱上了非文学的事实——事实是坚硬的石头，我对行动更有兴趣，而不是思考。人们不可能从事实中逃逸。
...
我不是知识分子，我用身体写作。我所写下的是潮湿的雾。词语是纵横交错的阴影流出的声响，是石钟乳，是花边，是管风琴里升华的音乐。我不敢向这张网呼唤词语，这网颤动而丰富，垂死而黯淡，它把痛苦那粗重的低音当作反调。活泼的快板。我想从煤中淘金。我知道我在提前揭示这个故事，没有球我却玩球。事实是行动吗？我发誓这本书不是用词语写下。这是一张无言的照片。这本书是一种寂静。这本书是一个提问。
...
▎3
是的，我的力量存在于孤独之中。我既不怕暴雨倾盆，也不怕狂风肆虐，因为我也是夜晚的黑。尽管我听不得黑暗中风声呼啸或是脚步拖迤。黑暗？我想起一位女友，她不再是处女，黑暗驻扎在她的身体里。我从来没有忘记她：人们不会忘记睡过的人。这事件以火的标记文刻在活生生的肉里，每一个察觉到瘢痕的人都会惊恐地逃跑。
...
这就是一切，是的，故事就是故事。但首先要知道这点，以后才不会忘记：词语是词语的果实。词语必须与词语相像。我的首要任务是接近它。词语不可修饰，也不能艺术性地空洞，词语只能是它自己。好的，其实我也希望获得一种细微的感受，这种细之又细不会在绵延无尽的线中折断。同时，我也希望接近最粗重最低沉，最庄重最泥土的长号。没有任何理由，只是因为写作时神经紧绷，我竟无法自控，从胸膛里发出大笑。我希望接受我的自由，不去考虑很多人会考虑的事：存在是蠢人的事，是疯狂的病例。因为看起来就是这样。存在没有逻辑。
...
▎4
我必须强调一件事，想要理解叙述，这一点至关重要：从开头到结尾，一种牙痛始终与叙述不离不弃，那是曝露在外的牙龈的痛楚，它轻之又轻，而又连绵不绝。我还要保证一件事：提琴奏出的悲伤之音将始终伴随着这个故事，街角那位瘦削的汉子正在拉琴。他的脸窄而黄，仿佛他已死去，也许他真的已经死去。
...
▎5
无论如何，未来仿佛会好上许多。未来至少有一个优势：它不是现时，对于极差而言，前面总有一个更好。但她身上没有人类的不幸。一种新鲜的花在她身上盛开。因为不论看上去有多奇怪，她始终相信。她不过是个脆弱的有机体。她存在。只是这样。而我呢？我，人们只知道我在喘气。
...
▎6
那座大钟在时间中走得极准，简直无药可救！是的，同一个时刻真让我绝望！好吧，所以？所以，没什么。至于我，一条生命的始作俑者，我无法与重复相容：一成不变让我距离可能的新奇越来越远。
...
▎8
Una Furtiva Lacrima是她生命里唯一的美好。她擦干眼泪，试着唱起这首听过的歌。然而她的声音太过生涩，而且跟她自己一样不着调。她听到这首歌，忍不住哭了。这是她第一次哭泣，她竟不知道眼睛中有那么多水。她哭着，她擤着鼻子，她不知道为什么而哭。她不是为她过的日子而哭，她并不知道其他的生活方式，因此接受了生活就是这个样子。但我相信，她哭是因为通过音乐猜到了可能还有其他的感受方式，还有更精致的存在，甚至心灵也可以得到几分奢侈。她知道有好些事她不知道。“高贵”意味着一种回馈的恩赐吗？可能是。如果是这样，那就该是这样。她沉浸于音乐的广袤，那里并不缺少相互理解。她的心失去了控制。
...
▎10
是的，我爱上了玛卡贝娅，我亲爱的玛卡，我爱她的丑陋，爱她的无名，因为她不属于任何人。我爱她脆弱的双肺，爱她的瘦弱。我多么希望她能开口说话：“我在这世间孤独一人，我不相信任何人，所有人都撒谎，甚至相爱的那一刻也不例外，我不认为人可以和另一个人交谈，只有在我孤独一人之时，真实才会来临。”然而，玛卡从来不会讲这些话，首先，她是个词汇贫乏的人。然后，她没有自我意识，什么都不抱怨，甚至觉得自己是幸福的。她并非白痴，却拥有白痴那种纯粹的幸福。她也不曾关注过自己：她不会。（我看出来了，我把自己的处境推向了玛卡：每天我需要若干小时的孤独，否则我会死。）
...
▎11
至于我，只有在我独处的时刻，我才是真实的。小时候我常常想我会突然跌出世界之外。既然一切都会掉落，那为何白云不落？是因为重力小于托浮白云的空气之力。我很聪明，不是吗？是的，但有一天云朵会随雨飘落。这是我的报复。
...
▎13
小时候她没有人可亲，因此总是亲吻墙壁。爱抚墙壁的同时，她爱抚了自己。
...
她踉踉跄跄地离开了占卜师的房子，在死巷前停下了脚步，黄昏里一片幽暗——黄昏是无人的时刻。然而她的双眼黯淡，仿佛下午的末尾是血渍或近黑的金子。极尽丰富的周遭迎接着她，夜做出了第一个鬼脸，是的，是的，深远而茂盛的夜。玛卡贝娅有些惶惑，不知该不该穿过马路，因为她的生命已经改变了。词语改变了她的生命——从摩西开始，人们便知道词语具有神性。即便只为穿过马路，她便已经是另外一个人。一个孕育着未来的人。她感到内心的希望，它如此激烈，一如她从未感到的绝望。如果她不再是她自己，这意味着一种失去，唯有获得，才会让这失去具有意义。正如死亡的判决一般，占卜师向她宣判了生命。这太突然，这一切太多，太多，太广阔，她简直想大哭一场。但她没有哭：她的眼睛闪着光，就像愈来愈弱的夕阳。这样，此刻，她迈步向下走，准备穿过马路，命运（爆炸）迅疾而焦急地低语：现在，此刻，总算轮到我出马了。黄色的奔驰如跨海轮渡般巨大，她被撞倒了——就在那一刻，世界的某一个地方，仿佛是一种回答，一匹马在大笑般的嘶鸣中站起。
#摘 #星辰时刻 #克拉丽丝·李斯佩克朵
